Эд Побужанский. Молитва. Стихи разных лет
Эд Побужанский родился 19 апреля в г. Черновцы (Украина). Детство и юность провёл в Молдавии. Окончил факультет журналистики Молдавского госуниверситета и Высшие литературные курсы при Литературном институте им А.М. Горького (поэтический семинар Юрия Кузнецова). Автор двух поэтических книжек и нескольких коллективных сборников (последний – "Неизвестные поэты России" – вышел в 2000 году и включал произведения финалистов конкурса, организованного российским ПЭН Клубом). Одна из последних сетевых публикаций – на сайте газеты "Московский комсомолец" (июль 2011 г.). В настоящее время – руководитель рекламно-издательской группы "ОБРАЗ". Издательство выпускает журнал "Домовладелец" (с 1996 г.) и оказывает компаниям аутсорсинговые услуги по производству корпоративной прессы.
Молитва
Отче наш, иже еси на небеси!
Ты знаешь, тебя тут ищут.
Уже давно.
Твой фоторобот
разослан по всем приходам,
твоё имя знают даже в притонах,
на тебя завели дело...
Я прохожу по нему как свидетель,
и мне обещают очную ставку...
Готовлюсь...
Будильник
Будильник, привыкший к ладони в 7.30,
пуговка к горлу, ложечка в чай...
Сегодня и после всё повторится – до жеста,
до поворота ключа.
И я выбираюсь послушно наружу,
и жжёт изнутри неслучившийся крик –
Сейчас... полной грудью...
решусь и нарушу –
и выживу за недостатком улик...
Одиночество
В этом доме –
снова чистом и пустом –
слышно, как в шкафу
на выходной рубашке
вянут маки...
В подбородок смотрит стол
мутным глазом
недопитой битой чашки...
Смайлик
Напиши мне что-нибудь простое,
что подскажут сердце и Т9.
Не звони, не приезжай. Не стоит
ничего особенного делать.
Я реву как дикий зверь в загоне.
Я реву. Как мальчик. Старый мальчик –
для битья, бытья, твоих ладоней.
Сделай что-нибудь!
Хотя бы смайлик.
Отчуждение
А слова
на февральском ветру горячи
и безвкусны –
как блин из киоска фаст-фуда.
Мы всё дальше,
и ты хоть весь рот раскричи –
наше прошлое в нас
отмирает подспудно.
Так давай, наконец,
обойдёмся без флуда.
Помолчим.
В больнице
На больной подушке, как на плахе,
голова лежит – не оторвать.
И опять они, чужие страхи,
обступают узкую кровать.
Смотрят на меня глаза большие –
леденеют голые ступни...
Где же ты, мой ангел-потрошитель?
Начинай скорее, не тяни...
Тюбик
Я не художник –
я лишь тюбик с краской.
Когда Творец
уверенной рукой
выдавливает краску
на палитру,
я тайно верю,
что картину мира
и мой мазок
бесхитростный дополнит...
Прямой адрес этой страницы – Побужанский.рф
























pobuzhansky